LA MANADA. CRÓNICA DE UNA BARBARIE

Elegía y canto por una mujer violada.

Yo no te canto a ti, mujer de sombra y sueño.

Canto tu rosa y tu perfume

Canto tu pelo  sucio, seguramente,

 tu desnudez manchada.

El dolor de tus muslos agraviados.

Mientras te violaban

Tu voluntad dormida

Anestesiada

Por cinco alientos fétidos.

Te canto

 despojada de espumas

y corales.

Y canto su inocencia humillada,

Manos como garfios

No para acariciarte,

sino para indagar  suciamente en tu

cueva de pétalo y rocío.

Aun pensaste quizá en un soplo de piedad

De aquellas bestias en Manada,

hasta que el terror paralizó

tu cuerpo

y ya todo fue noche

lado obscuro del tiempo

gruñidos de las fieras

penes  como cuchillos

Te llevaron hasta un portal obscuro

Te taparon la boca

Para que no gritaras

Te sobaron  te retrataron

Con tu propio móvil

Para más escarnio, mezclaron

Sangre y semen, lágrimas, las tuyas,

y babas, sus pestilentes babas

Tu lágrima salobre

Y su saliva de reptil y gusano.

 Te preguntaste acaso

 si aquello era una fiesta

un poco desmedida,

Pamplona  estaba en  fiestas

Eran los Sanfermines

gozo y jolgorio. Rios de vino

Pamplona era una fiesta de rosas y de vino

Blancos pantalones,

 faldas blancas y cortas

rojos pañuelos ,

seda en las mujeres

de dorada piel.

Fajas rojas ásperas o sedosas

Y tu mujer anónima

Tú solo llevabas tu soledad

Nocturna

sin uniformes blancos y rojos,

acaso un calimocho áspero y decente

para aplacar la sed

ganas de marcharte a casa

pues para ti no había

ni sedas

ni cavas ni champañas

ni siquiera una entrada

para tomarte una manzanilla

o un vino fino

al dia siguiente en el apartado

de la plaza de toros

donde los aficionados y los mozos

de punta en blanco

 con resaca y ojeras

calibran la dimensión de una cornada

de un toro cárdeno o colorado

que resopla y muge

en  corrales camino de chiqueros.

Nadie te invitaría a ver una corrida

Que es lo menos que puede hacerse

Con una chica

y entonar en la solanera con las peñas

El vals de Astrain

Y comer bocadillos de jamón

O de ajoarriero.

Tu no tenías peña, o acaso sí

No sé. Y entonces esa noche en vez de peña

Te salió una Manada

Ufana de su virilidad de cinco contra una.

Dicen los defensores de Manadas

que no gritaste y por lo tanto

Diste consentimiento

Y un juez te preguntó más tarde

Si te había dolido

O te había gustado

Si no fue cordial consentimiento

Si no pusiste todos tus agujeros

A disposición de cinco animales

No uno tras otro y por orden,

Sino todos a la vez

Entrad, entrad mi cuerpo os debe

Un éxtasis,

Mi boca una dulce felación

Mi culo virginal

Una sodomización acariciante

Hay tiempo

 y agujeros para todos

Que no falte ni uno,

Que nadie se permita ser flojo o impotente

Sino rayo y  relámpago.

A ver mis agujeros:

Dos oidos, dos ojos, la boca, el coño, el culo.

Yo, Javier Villan,

Conozco San Fermín, es una fiesta báquica,  

Se sacrifica

 a  Baco mas que a Venus

.                     Hemingway sentencio ríos de vino

Y un poquito de amor de madrugada,

La yemas de los dedos.

Acariciando un beso y una mirada lánguida.

Entonces apareció la Horda,

Organizada su impotencia

Por el número:

Cinco, cinco hombres muy viriles,

una mujer sola una puta sin duda

buscando que la follen

como mandan las bestias,

Una mujer violada

es una mujer sumisa,

una mujer que no protesta

Es el terror lo que muda la mantiene

Y la urgencia y la necesidad

de que todo acabe pronto

Muy pronto y cuanto antes.

Nota a pie de página.

 El feminismo herido  en la figura de una mujer violada por una Manada salvaje; y más herido todavía por la sentencia de un juez prevaricador más afin al espíritu de los violadores que a la justicia ha incendiado estos días las redes y está incendiando la calle: mujeres en armas. Pero esto no acaba aquí, en una violación y en un voto perverso ,  particular y canalla. Con el salvajismo de la Manada,  pendiente de sentencia por otro acto similar, la civilización ha retrocedido algunos siglos Y con ese juez hemos vuelto a los tiempos obscuros de la Edad Media. Si su actuación tiene fundamentos en el Código Penal, hay que dinamitar esos fundamentos, reescribir el código penal, el espíritu de la justicia. Marx dijo: “comunismo o barbarie. Completémoslo, con el lema de Leticia Dólera y todas las mujeres: “Feminismo o barbarie. La revolución será feminista o no será”.

ACOSO SEXUAL; NEVENKA

El caso Nevenka y el alcalde acosador

Me preguntan por qué  saco a relucir, después de tanto tiempo el “caso Nevenka” y el alcalde  al que dijo NO es No y hasta aquí hemos llegado. Me ha sorprendido que los movimientos feministas, tan activos y belicosos,  nunca se hayan ocupado del asunto. 

Ismael Alvarez, es un canalla. No creo que  después de tantos años, continúe de Alcalde de Ponferrada, pero el escándalo,  acoso y derribo de la concejala, Nevenka Fernández, políticamente tuvo para él bajo  coste. Siguió de alcalde mientras Nevenka, vilipendiada y  en coplas,  tuvo que marcharse de España. En este país la belleza no es un salvoconducto y tendemos a considerarla de derechas, como entonces  era Nevenka, concejal el PP.   Juan José  Millás se ocupó del caso en un libro de denuncia.

Hace poco vi  una cuenta en tuiter, Nevenka Warning, y pensé que podía ser ella. Hay nombres que  fascinan como pueden fascinar unas manos, una mirada, una sonrisa. O un silencio, Nevenka esperando, todavía esperando desde Londres. Por aquellos días del “caso Nevenka” yo andaba por Ponferrada y aledaños  diciendo versos de mi libro Sonetos de fuego y nieve y me parece recordar que no se atrevía a salir de casa, mientras el canalla se paseaba ufano por las calles del pueblo camino del Ayuntamiento. Memoria nebulosa perdida en la nebulosa del tiempo. Hubo juicios que ganó, creo; acciones legales controvertidas. No sé.

Me sorprende que  en unos tiempos en que el feminismo más beligerante  aprovecha, como legítima ofensiva de autodefensa, la mínima oportunidad reivindicativa, nadie haya revindicado el nombre de una concejala que decidió sacar a la plaza pública el acoso sexual del alcalde, a costa del propio vilipendio. Exiliada en Londres, exiliada de su belleza, Nevenka  Warnig. He ahí la razón por la que me ha llamado la atención un caso viejo y perdido: el caso Nevenka.

CLARA SANCHIS, DE FEDRA A VIRGINIA WOOLF

Retrato de Clara Sanchis
Clara Sanchis es una de las actrices de las que más he escrito y espero escribir. Y que más sujeta ha estado a las veleidades de mi pluma, fiel en los afectos y juicios críticos y voltaria en fechas y circunstancias. Espero que este retrato fije definitivamente su imagen.

Recupero la aplazada  serie    por lo que ha pasado lo más granado de la Farándula de uno y otro sexo, con un  retrato al pastel de Clara Sanchis.   A Claras Sanchís la recuerdo de una noche memorable, hace bastantes  años en las piedras del anfiteatro de Mérida…A mi me permitían huronear por camerinos y recovecos de la tribu farandulera mientras esperábamos  la gran tragedia Hipólito Clara Sanchís andaba a su aire, despreocupada de todo, o eso me parecía. Mientras, Juan Diego era una tormenta seca de nervios y me preguntaba cómo la ves, cómo la ves. No la veía, pues aún no había salido al escenario, pero con ánimo de tranquilizar a mi colega del PCE le contesté que bien, que muy bien, un poco irresponsable quizá,  teniendo en cuenta lo que se juega, pero bien, bien…, creo que ha interiorizado sin ningún duda sus odios sus pasiones, pan comido, bueno veremos a ver… En un momento se cruzaron nuestras miradas y me dí cuenta de que Clara  lo tenía todo bajo  un  precario control irresponsable que auguraba el éxito,  lo que  al dia siguiente me permitió escribir en el Mundo: “ha nacido una trágica”. Con todo, recuerdos nebulosos que apenas dibujan una realidad abstracta, una Fedra de brutal incontinencia amorosa.

La mirada de aquella noche nos la devolvimos hace poco en el Ambigú de Kamikace, a un metro de distancia,  mientras Clara recreaba la vida de Virginia Woolf  el ser excepcional  que reclamaba para sí una habitación propia donde nadie la molestara. El círculo se cerraba: Clara en el teatro tiene  una voz propia. Tanto, que el otro dia,  al abrazar  yo  a su madre Magüi, me atreví a decirle: “ten cuidado o acabarán llamándote la madre de Clara Sanchis”. Por temperamento actoral tienen poco  en común madre e hija o a mi me  lo parece así. Una melena incandescente, que no quiere decir nada.

ESCAPARATE DE LIBRERÍA

LIBROS IMPRESCINDIBLES

La Alfarera Prodigiosa no me manda libros, sino adorables desdenes un poco canallas. Borja Ortiz de Gondra no tiene claro si seguirá con Los otros Gondra. Me manda abrazos recordando  mi juicio crítico cuando se estrenó Los Gondra: el monólogo de Garbiñe es de  lo más bello que he visto en un escenario, lo que más me ha conmovido. María Diaz lo corrobora siempre. María Diaz es un milagro de las milagrerías del teatro. Quiero hacerle un homenaje, a ella y a Carme Portaceli, pero no quiere.

De la Fundación Jorge Guillén de Valladolid recibo una remesa de libros, primores de edición de la que es responsable la sensibilidad tipográfica y poética de Antonio Piedra que me recuerda a Manuel Altolaguirre. En esta colección publiqué hace tiempo un libro que acaso no sea el mejor de mi poética, pero sí el más tembloroso e incandescente: Memorial de insomnios. Enfermeras solidarias y fantasmales que vienen y toman de la mano a Ana, insomne, y me secan el sudor mientras mi mirada, ausente,  divaga errática por  las transparencias de su batas blancas. Toses paredañas de enfermos terminales se quedan en el aire y amenazan romperse, hacerse trizas en la penumbra. Como todo libro de poemas, Memorial de insomnios  fue un tormento y una liberación. También lo es Nuevos sonetos de la nueva impostura. Libro que nunca se publicará, lo sé. La libertad de expresión no es un bien absoluto, aunque sea exigencia de una sociedad democrática y avanzada. Filosofía de un maestro y amigo: Ignacio Amestoy. Otro libro que me gustaria leer es el que Garrigues Walker escribira algún dia sobre geopolítica y la cuestión catalana, pero Antonio en estos momentos está más pendiente de Fran, la eterna musa . Garrigues, además de político y hombre de Estado es dramaturgo y poeta.

Los libros que me envían Marta Valsero y Antonio son:

Que haría yo sin mis tebeos.- Antología de Luis Alberto de Cuenca, que aclara equívocos sobre el Luis Alberto esteticista y plateado, pátina  de oro viejo,  y lo acerca a un cierto malditismo. Un ejemplo, “podría hacerte un lecho de lirios o de rosas/ aunque preferiría cubrirte de alacranes”.

El vuelo de las palomas.- José Luis Alonso de Santos. Pueden volar palomas o cóndores o buitres…Da igual. Empiezo el libro y ya no puedo descolgarme de él. Poder de captación del autor de Bajarse al moro o la Estanquera de Vallecas.

Que no te importe.- Luis del Álamo.  Colección Maravillas concretas. El libro responde al título de la colección, una maravilla.. Me niego a citar versos. Hay que leerlo entero.

Otros libros recibidos:

Nunca, nada, siempre. Ediciones Vitruvio. Antonio Domínguez Rey. Dos niveles: el temporal eterno: nunca y siempre. Y el ontológico, nada. La deshumanización humanizada. Un Domínguez Rey en plenitud. No se fien de su abismática sencillez. Hondura de pensamiento, perfección del verso. Domínguez me reconcilia con la poesía perdida desde Claudio Rodríguez.

Principiando. Edición de autor. Jesús Figueres. Poemas, relatos, cuentos al amor de la lumbre. Con una deliciosa inocencia, con una inocencia sabia y llena de retranca. Hay que leerlo para convencerse de que la buena literatura, la genuina está, todavía, en el paraíso.

La Esfera de los Libros me envía el libro de Jorge Bustos, sobre momentos estelares de España: todo es puro gozo, una prosa “cojonuda”. Regocijo, y descubrimiento, de un Menéndez Pelayo asimilado por el franquismo ortodoxo como bandera de su pensamiento;  y sin embargo  heterodoxo, putero, golfo y hedonista. Requiere comentario aparte.

El abrazo del pulpo.-La mejor prosa de un periodista que transitó todos los géneros y reaparece de vez cuando disfrazado de bandolero para divertir a  guiris por la Serranía de Ronda. Paco López Barrios Como el de Jorge Bustos,  también requiere comentario aparte.

Libro no recibido. (Y sin  indicios de que vaya a recibirlo) Deseantes, de María Hervás que ya debiera estar publicado; pero la Hervás está secuestrada por Ifigenia en Vallecas.

Me llega un ejemplar de librería de viejo de El fulgor del círculo, apuntes para una tauromaquia apócrifa, por el cual merecí de Francisco Umbral el apelativo de  "el Paul Valery del toreo”. Gracias amigo; viejas historias. Lo de  tauromaquia apócrifa ha marcado su destino. Y, en parte, el mio. No reeditaré

 Tampoco he recibido 

los libros de Agustín Millares que me prometió su hijo Oscar. Los tendré, sin duda. Oscar me ha prometido dejarlos en buenas manos, las de una actriz en la que el público ha puesto todas sus complacencias: Natalia Millán y la cumbre de Billy Elliot; pura yema del arte de interpretar. Prodigiosa -más prodigiosa que mi idolatrada Alfarera-,  señorita Wilkinson; purísima yema del antitaurinismo teológico. Perra vida la mia: me gustan los toros, que detestan mis amigas de más talento. Si ven a alguna tomándose conmigo un vino en alguna taberna, no se engañen. Me estará llamando bárbaro. y salvaje...No he logrado contaminar a ninguna.